Después de miles de días, miles de kilómetros, miles de fotografías el árbol seguía allí.

Tal vez sea de la admiración al bosque, a las letras y signos, al árbol y a la simbología, eso si, totalmente alejado de la semiótica, más bien del amor a la tipografía.

Dice el autor que es un señor que hace fotos, y que las fotos no tienen que llevar texto, que el que quiera leerlas que las lea, y saque sus conclusiones, su indiferencia o su inquietud.

Nada quiere decir el autor salvo mostrar esas heridas, más o menos veniales, algunas más graves y dolorosas.

Tal cual, así están los árboles que forman parte de este ‘Bosque Marcado’, unos solitarios, otros en hileras, los más en bosques o dehesas, en montañas o llanos, en las riberas o en un miserable alcorque.

Árboles que nos dan vida, y nosotros se la quitamos.

Eres poesía con el ojo, con la chistera, con la palabra, con el silencio, con el tirachinas, con el tachón de la página, con el escupitajo y el viento que toca tu cara.

Mareva Mayo